Проза

Сигналы воздушной тревоги, кажется, звучат весь день. Я не то чтобы на грани, это жестокая огранка изнутри. Через фейерверки невралгических приступов проступает новая цель, возможно, моя альтернатива. Я еле держусь. Но так я побеждаю.

Димитрий Парафрон, психиатр: «С точки зрения науки все мы конченые суки. Мы не уважали наших женщин, живущих в мире снисхождения и затрещин. Моральное саморазрушение достигло пика, и мы аудиально находимся в состоянии жопного крика».

Можно съесть прохожего, как небольшая когорта хладнокровных людоедов съела уникальные коллекции Эрмитажа в послереволюционные годы. Как Садовое кольцо сожрало, не подавившись, Сухареву башню. Как красный рот циничного заговора кровавыми плевками написал на бесплодной земле «Голодомор». Так и делают.

«Если из Жопы послан, может — на верном пути?» — тешил себя Грозный Дурак, шагая по перелескам, мостам, перронам, красивым застеклённым причалам, восьмиполосным большакам. Видит — город вдали, красивый, сложный, разговорный.